Dans les bras l’un de l’autre.

Il existe une femme.

En face de moi, sur son balcon, seule.

Peut-être est-elle laide, difforme, idiote, de droite.

Elle est en face de moi, seule.

La couleur de ses yeux, la forme de sa bouche,

 la taille de ses seins, la rondeur de ses fesses,

 je m’en fiche,

Sa culture, son savoir, ses opinions,

qu’importe.

Elle est aussi seule que moi,

chacun sur son balcon.

Je ne sais qu’une chose.

Elle et moi serions bien mieux,

sans parler, sans mentir, sans promettre,

dans les bras l’un de l’autre.